O cursor o encarava pulsando, em um tom de clemencia. Inerte e vivo. Alegre por em fim ter algo sobre o que escrever, depois de um longo regime de compor, tinha vários assuntos na cabeça, sobre os quais escrever. Um tanto embaraçados, como um fone de ouvido no bolso de um jeans qualquer. Logo o sujeito começou a digitar algumas linhas, por um momento sentiu que a coisa iria fluir, porem esse pensamento foi varrido da sua cabeça quando as ideias, em um turbilhão, não conseguiram se arrumar de forma lógica para dar um certo sentido ao texto. Ele culpava o regime por levar dele o dom de escrever sem recursos maiores. Não sabia o que fazer, quando sua consciência, buscando- o ajudar, evocou uma frase. "Ofereça algo a seu gênio" e era isso o que ele faria. Café, boa música, dança livros e sol. Depois de algumas faixas ele voltou para o seu computador e tornou a escrever, porem não o bastante para render um texto. A guerra estava perdida. Fechou o navegador, desligou o compu